El origen

Con la tempestad en los pasillos, decidí irme, destrabe la puerta, uno por uno los pasadores oxidados, recibí el frío, el viento y las hojas moradas. Entrecruce los dedos desprovistos de bolsos y papeles, y me arremoline entre las esquinas.Es posible no ver la luz.Y no la vi, directo asta mi puerta, me empujó la desazón, juntando los reproches del día anterior.Entre, me sentí aliviada de volver a mi lugar, aunque frío, por el descaro del tiempo.Fueron quedando los abrigos sobre las mesas, sobre las sillas, fantasmas agotados de soledad, carentes de testigos, resignados a las marcas de los pliegues tempranos y permanentes.El cuerpo incongruente fue una contracción lenta buscando el calor entre las frazadas.Pasaron minutos, varias centenas de hormigas subiendo y bajando del zócalo, y algo comenzó a expandirse desde la raíz de los huesos, una sensación tan agradable como una carcajada que abre el aire, me di cuenta que el júbilo, la placa invisible que envolvía mi soledad estaba hecha de lo mas básico: una irreconocible felicidad de estar en mi porción de cuerpo, parada en el origen, en el mismo límite del dolor y el fin de la angustia.Mí sensación de júbilo tiene personalidad, no puedo detallar la imagen, no es vapor que expedía rítmicamente mi nariz, no es el agua rodando por los vidrios, no es el té, ni las revistas, ni todos los abrigos, ni siquiera el conjunto de las cosas y sus climas...Mejor decir que un sonido templado se sostuvo en el espacio y canto mi voz a la intemperie.