viernes, 31 de julio de 2009

Encuentro 2

Pasó que te abriste paso entre el ritual del encuentro familiar, desapareciste como un pájaro siniestro que vive entre los vivos y los muertos.
Abriste la puerta del pasillo y sentiste el perfume de la mujer, se estimulo el pensamiento del ser primario que te habita y sufriste la predicción de su cuerpo liviano saliendo de la habitación.
Al verte ella, detuvo el paso, rió nerviosa, pudo sentirte en la oscuridad, desdibujado pero consistente, tenso pero con la mirada blanda..y sin explicaciones ni preguntas, dos ventanas que dan a la tormenta.
Entonces se hizo un silencio sin gravedad. El corazón buscando abrirse paso entre los huesos para tomar mas aire.
Ella, en segundos, admitió las cifras del pecado, asumió el valor de lo que no se debe, destrozó los borradores del miedo y se dejo guiar por las manos de él, que temblaban y la sostenían, que la abrazaban, flor extraña y milagrosa, para curarse del desvalor y de la pesadilla del abandono.

Violencia Domestica, de mi compañero y mejor alumno Juan Goñi.

La mujer es esbelta. Lleva un vestido largo y amplio, piernas desnudas. Se desplaza con agilidad. El hombre que la mira bebe cerveza. La mujer se mueve entre la gente con habilidad. Desaparece de la vista del hombre. No se preocupa, bebe hasta finalizar el contenido del vaso. La música, fuerte, es amena y ligera. Son muchos los que bailan y baten palmas. La mujer reaparece, por detrás de una columna. Lleva puesta una sonrisa generosa, sostenida sin cansancio por sus finos labios. El hombre enciende un cigarrillo, expulsa el humo hacia lo alto. Entre ellos las personas se mueven, agolpándose contra la barra. La mujer está de espaldas. Gesticula con movimientos seguros y amplios de sus brazos blancos. Los rostros de sus interlocutores, tres jóvenes, muestran aprobación, contento. La mujer gira, despreocupada, y lo ve. El hombre entonces abandona la banqueta y avanza hacia la mujer, que ha perdido su sonrisa. Los jóvenes que la acompañan no se percatan de la escena. Están cara contra cara, casi tocándose los zapatos, los de ella delicados y con tacos altos. Sus alturas son equivalentes. Deben correrse, un grupo de amigos los empuja en su camino al alcohol. El hombre aferra su brazo y la hace girar. Ella camina, obedeciendo las indicaciones de ese brazo firme. Sumando tropezones y roces llegan a la salida. Se libera de su brazo pero lo acompaña al coche. Conduce el hombre, la mujer va con la cabeza gacha. Arriban a un chalet, dejan el auto en la calle. Una vez dentro, ella se coloca contra la pared, adelantando sus brazos en actitud de protección. El hombre, en actitud despectiva, se burla de los brazos débiles. Ella cierra los ojos. El golpe no llega. Oye un ruido, un cuerpo desplomándose. Es el hombre; se desespera, no abre los ojos, no quiere saber qué está tramando esta vez. No ve entonces la garganta abierta, la búsqueda desesperada de aire, las manos pidiendo auxilio. Permanece aterrada, su cuerpo apretado a la pared. Percibe la respiración agitada, el jadeo. Tiembla. Se desmaya, superada por su miedo. El hombre alcanza a ver con ojos desmesuradamente abiertos su caída. Segundos más tarde, muere.

Encuentro 1

Vas a ver que los aromos no son tan altos,
y quedan cuencos cerca del suelo, cuevas perfumadas que espantan la conciencia: para que puedas tocarme mejor.
(caen varias flores).
Espantan la razón: para que puedas besarme sin pausa y tragarte las palabras de mas.
(vuenven algunos gorriones)
Espantan el tiempo: las cabezas unidas respirando el cielo amarillo.
(a alguien se le escapò el barrilete).

sábado, 25 de julio de 2009

parte 1 empezar a descoser

Jodorowsky y Quintero- El Loco de la Colina
6:06
Entrevista de Jesus Quintero a Alejandro Jodorowsky parte 1. teregaloestaidea.blogspot.com
hace 1 año 26804 reproducciones

descoser la cabeza , entrar la magia , cerrar y listo.

Quintero Jodorowsky- El Loco de la Colina Parte 2
5:44
La segunda parte de el loco de la colina de Jesus Quintero con Alejandro Jodorowky. teregaloestaidea.blogspot.com
hace 1 año 33089 reproducciones

solamente una cancion, el video es malo, pero la letra ama y remienda

Cuidandote BeBe
3:53
Tributo a ellas, tributo a nosotras,la madre, la hermana, la amiga, la novia, la amante... 8 de marzo del 2008
hace 1 año 94178 reproducciones

ellas


Esto es de Ariel, gracias compa...

Celeste

Quiero celeste.
Celeste es el viento que te anuncia.
Viento que despierta las hojas secas del suelo.
Hojas del árbol, que clavado en mi vereda adivina de lejos tu contorno,
( y espera la hora bendita de tu sombra).
Vereda que no soporta tu paso y estalla en delfines de baldosas.
Suspira, lame las suelas de tus zapatos.
Zapatos que desparraman tic tac llenos de mujer
Mujer, de colores
Sobre todo el celeste
Que es el que quiero....

viernes, 24 de julio de 2009

El Ale (Mendoza, Bs. As.) siempre me conmueve.

Sumatoria de todas las frecuencias? Sintonía donde convergen otras ondas? Epicentro donde hay congestión? Quien sabe... las historias como los afectos, están atravesados por escandalosas discontinuidades, que lo hacen parecer real. Lo fundamental esta dado por todo aquello que no sabemos. Como la vida misma estamos hablando de aquello que nos hace ser lo que somos.Quién puede saberlo con exactitud? Cómo se puede nombrar algo que no tiene centro, ya que tal vez, el centro no esté en todos lados y que para colmo de males se fuga todo el tiempo? Acaso cuando intentamos hacer pie mientras caminamos en la pileta de un club no nos vamos hundiendo al mismo tiempo que avanzamos? pero como en el teatro, no hay que preocuparse porque al igual que en los rompecabezas tenemos los bordes.Es como un agujero negro en el pecho por años... Y haber creido toda la vida que era un lunar. Posiblemente sea lo que siente un delfín en agua dulce, un actor en escena... o por qué no... lo que siente la onda de radio inmersa en el ruido blanco cuando nos mira desde el aparato de tv y que nos ve ahi afuera tan felices.

Rojo


martes, 21 de julio de 2009

Esto lo escribimos con Alejandro de Tandil, para su bella hija Sol.

Ella inventa que hay escaleras y las baja gateando, la espera el patio, que da a todos lo patios...donde los paredones son muy bajos.
Ahí se encuentra con todos los perros, gatos y tortugas, que la saludan con mucha fiesta.
Luego al barro, con chupete, risa y placer. "La tierra nuestra hermana y yo juego con ella, la transformo, es ahora mi mundo, donde caerse no duele."
"Yo quiero el pan ahora, para compartirlo con mi hermana tierra."
Ya vienen muchos chicos, con las bocas sucias de diferentes colores, con algunos dientes...a jugar hasta que me alcance el sueño, y sueño que sigo andando por las escaleras, ahora hacia arriba, allá esta mi papá , me lleva alto.
El padre la lleva tan alto que cree sentir que toca las estrellas con las mano. La tira al aire en un viaje que dura una eternidad y en el aire sus manos se juntan en su boca para contener la emoción y la carcajada. Vuelve del trabajo y ya hace 6 horas que no lo ve.
Cuando él se cansa y la abandona en su silla para comer ella, muy torpemente, intenta
taparse la cara con un trapo para invitarlo a jugar al Cuco... el, desgastado por la cotidianeidad de un monitor en relación de dependencia, no descifra las señales de su prole y dice:
- Cecilia, mirá a la nena, voy a ducharme.
Ella mira inmóvil a su padre, el repasador mezclado entre sus dedos, sus piernas van y vienen colgando de su silla, los codos apoyados. Lo sigue con la mirada sin intentar ningún nuevo mensaje, hasta que él desaparece detrás de la puerta.

Carta de Amor, Agradecimiento y Resistencia de mi hermana Eleonora a su papá.

Hace un mes nos reencontramos con mi amiga Ele despues de diez años. Aunque siempre estuvimos unidas sin percibirlo.
Pasamos el día del padre juntas con su papá y sus hermanos, ellos tambien se reunían luego de mucho tiempo.
En su cocina tan pequeña y construida de madera, como un abraso calido, la risa de todos nosotros llenando el aire, el asado y Ciro queriendo subir las escaleras, así bautizamos un momento para llevarlo a la eternidad.
Ele vino a Olavarría, el sábado, y ese mismo día murio su papá...desde entonces ella a comenzado a levantarlo de la pesada imagen de la muerte, lo va construyendo desde sus recuerdos, para que forme parte de su fuerte, de su reflexión, de su calma, que poco a poco ira viniendo.
Acá esta la carta que Ele le escribió para despedirlo.
Gracias Carlitos.




"No podemos imaginar lo que la vida nos deparara, tampoco como afrontaremos eso que esta por venir, nos queda el hoy, este instante, y la mirada retrospectiva de cada una de las cosas o momentos vividos……………….

Se me hace muy difícil decirte chau pa, no quiero despedirme, te siento al lado mío, te veo en cada gesto de mis hermanos, de mi hijo, de mi misma, es muy difícil despedirme de vos que siento que seguís acá, y como se me hace tan difícil no me despediré : se que te tengo en mi y que seguirás estando eternamente.
Es un bálsamo saber que tus manos me dicen que te resististe, fuiste siempre un luchador.


Tomare cada una de tus palabras, cada una de tus puteadas, cada una de nuestras charlas y tu humor para fortalecerme hoy y todos los días de mi vida.
Tengo el recuerdo de tu cara, la primera que vi cuando me desperté después de traer al mundo a Ciro y aun recuerdo tus palabras: "estas hermosa", gracias papi, gracias por traerme a la vida en medio de tanto miedo, gracias por haberme dado hermanos, gracias por ser mi pilar en muchas situaciones y por recordarme lo fuerte que soy y que deberé ser, gracias por darme junto a mami valores, códigos, principios, por darme valor y por enseñarme a ir siempre de frente, con la verdad, gracias por miles de cosas que se me vienen a la mente.
Ver que a despedirte ha venido tanta gente me reconforta, ver que querido sos, gracias a todos y cada uno de ustedes por acompañarnos a nosotros en esta que estamos pasando.


Papi, te amo"

jueves, 16 de julio de 2009

Reflexión sobre la práctica.

Pensemos en un fenómeno metereológico, una simple tormenta o una gran tormenta, La fuerza del viento que levanta las olas, las olas que dan contra las piedras, caen sobre la costa y arrastran lo que esta a su paso. Relámpagos, truenos que hacen vibrar el aire, tsunami…fenómenos desbordados de intensidad, de presencia, de espontaneidad.
Las células que nos conforman tienen en su memoria la violencia de las tormentas que le dieron forma habitable a nuestro planeta, 4500 millones de años guardados en la constitución de nuestro ser: corporalidad, pensamiento, emoción son hechos actuales de innumerables metamorfosis. Desde la furia de un volcán hasta la quietud suprema de un lago. Los diferentes estados de la materia: sólido, líquido y energía expuestos ante temperaturas extremas sintetizados en un solo cuerpo que surge sobreviviente. La inteligencia del universo latente en cada pequeño espacio que somos.
Eso para empezar…¿y la herencia de las civilizaciones pasadas?. La brutalidad de las primeras formas de comunicación. Las creencias, las infinitas imágenes de lo divino, asentadas en los movimientos, la dirección de la danza, el ritmo, la composición de un rito.
Las guerras sobre la memoria, el dolor que se asimila en las posturas, en los rasgos del rostro. La gestualidad es un resultado de la herencia histórica. Todas las culturas pariendo un solo individuo. Aquí y ahora, nuestro ser es una maravillosa porción de mundo.
Entonces es posible traducir al mundo utilizando nuestras capacidades expresivas. Mediante la práctica encontramos que existe la posibilidad de descubrir, transitar, comunicar las formas de la furia, del dolor, del equilibrio, la magia del rito, las imágenes de lo divino.
Juan Carlos De Petre habla del actor imposible, lo define como aquel que nunca termina de conformarse, pues se encuentra en constante búsqueda. La definición de su arte se expresa en el trayecto. En la honesta búsqueda de la verdad. Es decir que se dispone a aceptar el riesgo de pisar el espacio desconocido. Expresa De Petre:
"La última instancia del conocimiento no lo constituye la realidad sino la posibilidad, o sea algo que realmente no existe." Porque paradójicamente lo imposible es la posibilidad, el desenlace de la aventura, la conquista del mandato oculto, la realización de la perturbadora inspiración, del aliento que lo ha penetrado y que ha costado tanto contener sin estallar. Es que ¿cómo negarse si "desde el mundo inmóvil de los arquetipos es precipitado al abismo tormentoso del tiempo" que es su alma y para -a través de ella- conservarse guardado en el cuerpo hasta que llegue el tiempo de ser mostrado?-
En el concepto de búsqueda de la verdad se encuentra la idea de la intranquilidad, la sensación de nunca encontrar certeza. La imposibilidad de la pereza y la conformidad.
Agrega De Petre:
"Sin embargo jamás nadie puede proponerse la sabiduría, como quien se plantea ser ingeniero. El universo no es inerme, se expande; la conciencia dentro de su mecanismo, igualmente pide crecer. Conocer es la tendencia original del hombre, detener este natural impulso es condenarse a padecer en situación inhumana de enanismo mental. Minimizando la posibilidad evolutiva, disminuye la capacidad creadora. Todo rango de sabiduría es producto del respeto a este proceso de ampliación, de continuidad con el impulso interior de búsqueda y encuentro."
A no asustarse, que estas afirmaciones no nos espanten. Dentro del espacio del taller encontramos un clima propicio para comenzar con algo. Sepan que el tiempo allí ocurre para que encontremos caminos…quizás en alguno se vislumbre la verdad.
Nuestro grupo, medianamente conformado, es un disparador de posibilidades, varias porciones de mundo con diferentes lecturas, direcciones del pensamiento, constituciones de imágenes.
El grupo en sí es una unidad de creación, los aportes de todos enriquecen la individualidad.
Esta reflexión tiene el objetivo de que tomemos conciencia acerca de cual es la actitud que debemos reafirmar al ingresar al espacio que nos brinda el taller. Nos reunimos allí conocidos y desconocidos al mismo tiempo, trayendo con nosotros la memoria del tiempo, unidad de sabiduría y, a la vez el milagro de la creación. Y en medio de todo esto el desafío de transitar el riesgo, como camino a la verdad, como pasaje a nosotros mismos, un ser que es nuevo en cada encuentro.
"Y, finalmente, la razón por la cual estamos aquí es que un esteroide impactó contra la tierra, extermino a los dinosaurios y perdonó la vida a unos pequeños mamíferos."
Stephen Jay Gould. Zoólogo y paleontólogo (1941- 2002)

miércoles, 15 de julio de 2009

martes, 14 de julio de 2009

Esto es de mi legìtima hermana, Paula

Tolerancia Cero

Mi tolerancia está desarrollando una musculatura bestial, un patoviquismo difícil de reproducir.
Me asombra día a día el volumen , peso, y estatura, la firmeza con la que se va gestando.
No es fácil de lograr, no todos pueden, y lo gracioso es que no me considero especial o privilegiada por eso. No es algo autogestionado absolutamente, influyen en esta creación, la abrumadora y violenta marea de críticos momentos, poco a poco han sedimentado en mi superficie una sedantés que me da nauceas, esa sedantés que me hace tolerar casi casi todoooooooooooo...
¿ Como puede ser posible?¿puedo ser y mostrarme tan calma cuando por mi garganta va pasando una trompada furiosa, un grito oscuro e interminables puteadas, patadas voladoras sobre cabezas, patas en los huevos, pellizcones y mordeduras rabiosas sobre tejidos musculares, arrancadas de pelos, escupidas en las caras, rodillazos en los estómagos , puntapiés en los tobillos, etc...?¿ Puedo parecer un monumento de cemento mientras la violencia recorre todas mis arterias?
SI puedo, no soy yo , no señor, no soy yo, es la tolerancia, Mi TOLERANCIA, si si si. Increíble, rebotan sobre mis oídos monótonas notas musicales que crean desgraciadamente a la cumbia, si la cumbia villera y de la otra, no tengo respuesta , la tolerancia se enciende y actúa dejandome sin alternativa.
Rebotan sobre mis pupilas montañas de caca , meadas , escupidas, vómito y mocos desparramados en toda la geografía que cotideanamente recorro, y yo , perdón , yo no, mi tolerancia se la banca, no le asusta pisar mierda ni le da asco apoyarse en un gargajo.
mi tolerancia ya no reconoce , ni se da cuenta de la asquerosa contaminaciòn.
Que cara de gallina mirando la nada que tengo cuando en frente de mi recibo gritos, espasmos , aúllos de personas esquizofrenicas y aburridas, se desahogan y vacían sus pesares, intuyo que se liberan y vuelan nuevamente, sin culpas , sin miedos sin conservar ya eso que los agobiaba, que tolerancia ¿no?
mi tolerancia hace que sobre mi rostro a penas se dibujen diminutas muecas cuando un desfile de "NONES" aprietan mi yugular..."no esto", "no lo otro", "es una locura", "mejor no" , "no, ¿te parece?", "no estarás hablando en serio", "no se4 si se puede", "no estarás ansiosa", "no es pertinente", "no se", "no lo hagas", "no necesitaras un medico", etc.
Ay, que cordura que tengo, que perfecto respeto hacia los demás, que impecable sonrisa comprensiva, que ojos de vaca desgollada, que parsimonia, que tenues que son mis comentarios, que invalidas mis criticas, con que elegancia resigno mi furia.
Esto es muy malo, muy malo, desarrollar esta musculatura, esta tolerancia rebalsada de anabólicos, quizá esperando que "el otro"tolere de la misma manera, pero que inútil eso era, el otro casualmente siempre escupe, siempre pega, siempre grita, siempre insulta , siempre putea... .
Y cuando ya no puedo mas, porque todo tiene un limite , aunque sea en un lejísimo lugar, cuando las gotas de sales salen desesperadas de mis lagrimales, cuando la garganta aprieta, cuando el torniquete se ajusta y hace rebalsar lo que esta aprisionado, porque por algún lado la mierda tiene que salir, descubro que hago lo imposible por taparlo, por no mostrarlo, por el olor viste, por respeto, lo vuelvo a tragar, vuelve el veneno para atrás para afetarse en el el nido que cuida y amamanta esta depravada criatura, la tolerancia...
que boluda, que pajera pensar que todo es justificable y por eso la tolerancia, todo se justifica con dios, con medicina, con psicología, con biología, con la familia, con el trabajo,m con los amigos, con la pobreza, con la riqueza, con el alcohol, con las drogas, con el diablo, los gualichos, la magia negra, todo el absolutamente justificable, hasta lo peor , justificado con el odio, con la cultura, con el hambre, con la ansiedad, con los defectos naturales, con las hormonas, la frustracion , con el fracaso y hasta con el amor.
justificaciones siniestras alimentan mi tolerancia, ¿te jode si me voy?.
FIN.


Un tesoro guardado, jeje..

Esto es del Mono Bernardo

La verdad parece, es siempre igual.
Como estos autos llenos de ruidos y de caminos inciertos.
Me has engañado, te has engañado
nos engañan con el cuento
de la felicidad púrpura
o las veredas límpias.
Es la mentira que carcome
la televisión del medio dia,
el florero que te regalaron para el aniversario del vestigio de la nada.
aniversario que festejás encerrada en el baño, llorando.

Gracias Mono.

El origen

Con la tempestad en los pasillos, decidí irme, destrabe la puerta, uno por uno los pasadores oxidados, recibí el frío, el viento y las hojas moradas. Entrecruce los dedos desprovistos de bolsos y papeles, y me arremoline entre las esquinas.Es posible no ver la luz.Y no la vi, directo asta mi puerta, me empujó la desazón, juntando los reproches del día anterior.Entre, me sentí aliviada de volver a mi lugar, aunque frío, por el descaro del tiempo.Fueron quedando los abrigos sobre las mesas, sobre las sillas, fantasmas agotados de soledad, carentes de testigos, resignados a las marcas de los pliegues tempranos y permanentes.El cuerpo incongruente fue una contracción lenta buscando el calor entre las frazadas.Pasaron minutos, varias centenas de hormigas subiendo y bajando del zócalo, y algo comenzó a expandirse desde la raíz de los huesos, una sensación tan agradable como una carcajada que abre el aire, me di cuenta que el júbilo, la placa invisible que envolvía mi soledad estaba hecha de lo mas básico: una irreconocible felicidad de estar en mi porción de cuerpo, parada en el origen, en el mismo límite del dolor y el fin de la angustia.Mí sensación de júbilo tiene personalidad, no puedo detallar la imagen, no es vapor que expedía rítmicamente mi nariz, no es el agua rodando por los vidrios, no es el té, ni las revistas, ni todos los abrigos, ni siquiera el conjunto de las cosas y sus climas...Mejor decir que un sonido templado se sostuvo en el espacio y canto mi voz a la intemperie.

domingo, 12 de julio de 2009

sábado, 11 de julio de 2009

Pues a veces no sé que hacer conmigo, miro a mi sombra y esta me devuelve la imagen deformada, oscura, de un tronco deshuesado.
Yo trato de encontrar a alguien en medio de mi soledad y de la soledad con la que cargan todos. Proseción de miradas al aire, de cuerpos insatisfechos.
Es algo imposible de solucionar, la soledad digo. Solo queda tratar de llevarse lo mejor posible con ella. Compartirla. Respetarla si es que no quiere exhibir su cuerpo acuoso. Dejarla bailar en los potreros abandonados.
Cansada, el alma, se apoya en la palma de la tarde, imagina un nuevo encuentro. Algo que desparasite el tajo del vacío. Entre las horas del día se cuela una mujer de sentimientos desprolijos. Mas parecida su actitud a la de esos perros que no son de nadie y son de todos. Agua desesperada que se escurre por los huecos de las vidas ajenas para probarse otras máscaras. Descocada y cabizvana, casi desnuda, mirando babeante a los cuerpos perfumados que cortan el aire.
De todas maneras la dejo , hay lugares, como este planeta en el que alguna de las que soy no tienen forma para existir. Aunque, de vez en cuando, al paso como sin querer, alguien roza su consistencia de medusa.

Mirar por la ventana, mi propio cadáver muerto de frió por la abstinencia. Por no ser salpicado, aunque sea apenas, por una llovizna dulce. Por no encontrar poesía en los bordes de la noche ni en los rincones habitados por el olvido. Fingir encuentros de ojos, encuentros de caras, encuentros de palabras. Fantasía inquieta por sufrir de hambre. Los posos que no encuentro están al borde de cada paso. Tienen la salida justo donde no puedo alcanzarla. Mientras miro como las imágenes amables se filtran lentamente en su tumba nueva, apoyo las horas sobre la mesa, las deshojo y con los pedazos armo el día.

Cuenta el cielo que uno de esos días se sintió conmovido: los fragmentos de un cuerpo se colgaban unos sobre otros y desde esa construcción comenzó a decir. Dijo su historia y otros dichos...con mucha dulzura, tanta que si la hubiera escuchado un mortal habría quedado perplejo.

Cambia el mundo ya ,Petrus, vealo, véase!!!. Usted posee menor porcentaje de veneno en sangre que el mes anterior. Es usted ahora mas lúcido, mas permeable y vulnerable. Tranquilo sonríe tomando el sol sentado en el marco de la ventana.
De todas maneras no deje de ser ácido en sus observaciones. Mi tendencia, exesivamente entusiasta hace que mi mirada sea poco objetiva. Una característica del genero en general le diría.
Coincido con usted cuando destaca los espacios afectivos que forman parte de nuestra existencia, mas reales que todo lo demás.

martes, 7 de julio de 2009

...Azucenitaaaaa!!!!!...escuchas nena??

No te vayas